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Jour de pluit et jour de maturité

  Non seulement, elle sont aimées se fait pointillées par les larmes du ciel au point que ce dernier ne semble pas vouloir être heureux; mais en plus elles ont lentement emergées d'eux:

Martyrs du bouheur, de l'intensité réunies qui se sont déchirées, ensanguantées jusqu'en garder la couleur, de ce condiment verdâtre. Elles la magnificience de la douleur de naître.

 

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Douces est discrètes, elles sont leur indépendances à elles et il m'a semblé qu'elles sont hélas décidées de se montrer avec

délicatesse.

Malgrè le nombre de ses audacieuses, elles rérigées en sein un juste au corps rosasé impeccable.